Estación.

Soy una imagen producida por otras imágenes.

Miro el piso donde me estaciono a esperar el bus, hay una flecha amarilla indicando la dirección en que debo abordar, dos puertas  de vidrio y marco de aluminio se abren automáticamente para dejarme ir, la estación es un recinto metálico pintado de gris. Son las cuatro de la tarde y la luz del sol mantiene su intensidad igual desde el medio día, una mancha magenta de pintura anticorrosiva sabotea la uniformidad opaca del concreto del piso, la base de la edificación es una plataforma levantada a un metro de la calle.

Mi camisa azul celeste resplandece con el fulgor  del sol, mi entrecejo arrugado brota sudor en gotas saladas. Hay viento fuerte, ese es el milagro de esta ciudad oriunda del fuego, el aire se mueve tan deprisa que la candela del verano se ve mermada, nada chamusca. Yo nunca me preocupo de los cambios del clima, esa prepotencia es asunto de la naturaleza.

Sigo la rutina programada, soy un zombie vegetal sazonado por delirios silenciosos, miro a todo lado sin girar la cabeza más de 30 grados, no me dejo tocar por los azares que padecen las personas junto a mi, sus vidas poco me dicen, prefiero regocijarme aceptando que sus formas son la expresión fallida de una belleza que perdió su carisma.

Mi boca no se fatiga de estar quieta, sabe que entre menos palabras haga públicas menos me veré forzado a interactuar en los diálogos sin sustancia con que se malgastan las palabras cada día. 

Video 1

Imagino que estoy sentado en un muro
en medio de la tarde
miro la avenida que avanza hacia el norte
escoltada por fachadas coloniales
mi cabeza está dentro de una burbuja
el ruido de los carros no entra
soy dos hombres
uno sentado y otro que me mira
me veo desde una distancia corta
tengo el pelo rizado
visto camisa blanca
y pantalón oscuro
mi piel es muy blanca
un tanto rosada
solo
me siento solo
pienso que las personas
podrían enterarse de mi soledad
necesito que me descubran
y acudan a abrazarme
o a conversar un rato
la tarde está gris clara
muy tibia
también solitaria
el tiempo flota
hace de la escena una postal cotidiana
en la que nada transcurre
y la vida vuelve a ser
un evento insípido
arrítmico
ajeno
 

Alacena De Lo Inútil

Cansado de mirar imágenes en la pantalla, motivado por encontrar ese rostro femenino que reúne la nostalgia, la alegría, la perversión, la picardía, la ternura, la soledad, el deseo, la lujuria, todo en uno, todo a la vez.
Rostro invariable, eterno, sensual, rotundo, impostergable, volátil…

Eso que ves son los rastros de un paraíso que no se puede visitar, fuerza subterránea que acabará con tus cimientos, placer que no te será concedido, ternura que se burla.
Miradas cuestionan las pasiones que no entienden.
De nada sirve acumular imágenes, promesas sin sustento.
La voracidad de un mal poeta es insaciable.

Poemillas.

I

Todo me impacta.
Los elementos en que subsisto
prometen giros
que no sé cumplirán.

Me voy desgajando,
la intemperie ha sido muy larga.
¿Hacia dónde mierda va la vida
que todo parece el ensayo
de un dios zurumbático?

II

Una imagen me jala hacia el horizonte
(nunca hacia el abismo).
El viento me levanta del suelo
pero la lluvia no me calma la sed.

III

La fragancia de una mujer me derrite los huesos.
Ay el abrazo estrecho, tibio, prolongado.
Su voz arenosa me llama, susurra que me espera.
Ay el beso único.
Su mirada tranquila augura que algo será posible.