Telón De Fondo
1
Repito
que debo volver a mi forma de estatua indolente, ermitaño ensimismado,
transeúnte sin dirección o monje mundano. El atuendo de poeta insomne ovillado
en la gelatina doliente de su insignificancia no contribuye a la calma Chibcha
requerida para transitar el día. Contemplación. Que toda tragedia sea mero
paisaje, telón de fondo, rotativo, pasajero.
Ningún
clima me exaspera. Sólo debo aislarme del ruido, gozar los trazos que el tiempo
va poniendo en mi rostro, hacer que mis versos tengan más silencios, ir
vaciando el corazón de tanto recuerdo inútil, elaborar una versión del amor que
no esté hecha de palabras.
2
De
repente ocurrió lo que anhelaba. El mundo quedó vacío y en silencio. Comenzaba
la mañana. El oportuno otoño tropical aportaba llovizna, frío, niebla, y todo
el turbio gris requerido para que mi cuerpo adoptara el sordo letargo del
Poetic Mode de mi espíritu.
Un
sorbo de café amargo, el zumbido de mi cabeza reducido a un punto inaudible,
mis ojos fijos en la lejanía exhibiendo su mirada descolorida y opaca. Esto era
lo esperado. Un paisaje insípido a mi alrededor, la completa ausencia de pasión
por los asuntos del mundo, dejar que sea la vida la que sincronice el ritmo
pausado con que todo se acaba.
