domingo, 13 de octubre de 2013

Cada Día.



Bajo el peso de la melancolía
todo saber se hace inútil.
Los días se llenan de objetos,
de rituales huecos que nos vacían.
Ni siquiera somos maniquíes.
Pulpa perecedera.
Voz que interroga y vocifera.
Antiguo pánico irreductible.

Salgo a la ciudad
con mi atuendo de parsimonia.
Actúo la contemplación en movimiento.
Vuelvo a saturarme de imágenes
para distraer la tristeza
y llegar a la noche con material suficiente

para elaborar inventarios del deterioro.