Versión 8.0

Soy un cúmulo de cabos sueltos que necesita entrar en trance para poder dar cuenta de lo que acontece en su mente. Cómo decirte que las imágenes que retengo de ti son copia de otras vistas en películas o libros de pintura o inventadas a partir de bocetos de la vida real que yo distorsiono adrede para poder mantenerme despierto y cuerdo, para poder seguir gastando los días delante de la gente sin que ninguno sospeche que tengo dentro una avería causada por el recuerdo de tu cuerpo desnudo.

Te veo caminando por la alcoba en que me invitaste a quedarme la primera noche que nos vimos. Estás desnuda. Tu piel es oscura, rojiza. Me sorprende que tus senos no sean bonitos pero es tal la fuerza de tu sonrisa y la imponencia de tu mirada que soy invadido por una certeza de amor repentino, indeleble.

Cómo confesarte que en realidad el recuerdo que tengo de ti no te representa a ti, sino que es una invención que yo he hecho para sentirme héroe de una historia de amor en la que tú te marchas y yo te lloro prolongadamente mientras me enamoro de cualquier mujer que pasa cerca. Cómo confesar que a nadie espero, a nadie busco, a nadie he amado.

Pienso que yo debería ser un extranjero. Invento rutinas y costumbres que me hacen diferente ante mis propios ojos. Soy un tipo común que acomoda sus elementos cotidianos en un orden insospechado para parecer distinto, nuevo.

Todo en mi obedece a una puesta en escena, a un avatar creado para ser y sentir. Yo soy una versión mía inventada para poder narrarme, para armar un rompecabezas que sin ser difícil ofrece un reto de observación y acercamiento. Mis formas de lucir piden atención, cercanía, una permanencia que aporte la mayoría de los datos necesarios para la interpretación de mi acertijo.