Espirales.

Entro ahora en mi mismo
con el compromiso de rehacerme por dentro.
No hay pausa,
no sé cómo inventar la pausa.
Mi voz redacta las horas
con una melodía de lluvia.
Las imágenes dan forma
a mi teoría sobre el hacer la vida.
El cansancio es un ardor
que me zumba sobre la espalda.

Mi pequeña mujer será dínamo
de un amanecer lleno de edificios.

En esta nueva tarea
no he de volver sobre mis sílabas.

Sólo ahora veo que cada hombre
es una dimensión hecha
por objetos que lo delimitan.

Mis cuerdas vocales
nunca aprendieron a vibrar
en forma de canto,
todo grito me quedó mal fabricado.