Parentela.

Foto: Anuar Bolaños.



Días planos como un mural
que no conmueve,
las inclemencias del tiempo lo varían
pero no hay mutación real,
ni graffitis piadosos,
ni escupitajos, ni perros,
ni hombres gratos.

Así son estos días en Mangalú,
rígidos en esencia,
impecables en su nulidad, pasmosos.
No hay quien haga algo al respecto.
Todo lo enmarca el plano visual, daltónico.
Los días son un sábana parda en mis ojos.
Todo es carmelita, cálido e inoficioso.

Qué hacer con tantos días vacíos,
idénticos como monedas y así de metálicos?
Podrían colgarse como fotografías
en el patio y ver como el viento
los incrusta al horizonte
que es otro muro de colores destemplados.

Soy la planicie en que vivo,
una línea sobre un plano cartesiano.

Qué cuerda me bambolea
a través de estos días de aire rucio?
Estoy atado a una rosa cromática
labrada con matices de la arena.
Deambulo sin ritmo ni cadencia.

Soy una hoja como cualquier hoja,
un hombre como cualquier cosa,
un día como un muro inquebrantable.

.

.

.