Rastros 6.

Mismo sitio de poder, es decir mi casa, mi mesa de divagaciones aterrizadas, mi mente que conversa soliloquios y bitácoras para la mujer que me habita.
Como de costumbre el sudor baja por mi cuello y yo lo ignoro. La brisa hoy ha pospuesto su llegada pero no dudo de ella. No le pierdo tiempo, no la espero. La dejo sorprenderme a la madrugada cuando acentúa su frío para despertarme.

Ya la merienda es víctima de los jugos digestivos. Repetí el menú de ayer. El aire esta grueso, raspa la laringe, llega a los pulmones y me hace sentir más pesado. El gesto de la boca hoy tiene líneas de reproche. Quizás estoy un poco molesto con la lentitud con que suceden algunos hechos de la vida. Lo sé, ya he concluido mil veces que nada sucede a destiempo, todo va al ritmo exacto. Aquí hablo es de mi lentitud para aceptar esa velocidad de la vida. Es decir, mi lentitud de entendimiento. Pero tampoco quiero entender todo. Los recursos que pretendo recolectar son pocos, de todos modos un zombie vegetal no necesita mucho para seguir deambulando sus paso de delirante inútil, obsoleto, invisible.

Como referente de esta puesta en escena en solitario tengo el rostro de la mujer que amo, sus ojos oscuros, su risa grande, su desnudez obsequiada a manera de álbum. Soy coleccionista de los ángulos redondos de su cuerpo, de las parcelas de su piel que muestran como el sol la ha horneado con tonos de miel opaca.
Entonces quisiera poder hacerle un poema esponjoso y candente, brutal y baladí; y no se me ocurre ni una puta línea. Esta verborrea vanidosa no cuenta, tiene música de lamento, ritmo de fatiga, secuencia de desolado.


Escribir...

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