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La primera vez que Harry y yo asesinamos a alguien fue por los días en que yo acababa de entrar en mi época densa. Me la pasaba días enteros deambulando por la ciudad llenándome de asco por todo lo que veía pero sobretodo por los rostros de las personas que encontraba.
Creo que había ido almacenando rabia por todo lo que me rodeaba. Pero no era por todo en realidad, sólo lo que se me antojaba frágil. Lo feo no me molestaba, sólo lo que juzgaba cobarde, y entiendo que ese era un odio contra mi propia cobardía. Desde niño había tenido encuentros con este sentimiento de impotencia. Me invadía la parálisis física y mental cuando me encontraba en situaciones de peligro: Aunque no era el peligro lo que me paralizaba si no más bien la confrontación directa. Y no sé en que momento perdí la valentía de enfrentar a quien me retaba. Recuerdo que durante unas ferias decembrinas en un pueblo, me planté frente a un man de unos veinte años que me desafiaba y me insultaba y decía cualquier sarta de barbaridades en nombre de mi madre. Yo le escuchaba y me reía de él y le decía que si a todos sus insultos. Él, desconcertado, sólo a tino a darme un puñetazo en la boca. Fue suave, no me reventó, pero seguí riendo y aunque había visto el puño venir, no me asusté, ni siquiera me importó. Creó que estaba almacenando la cantidad de rabia necesaria para despellejarlo sin el más mínimo pudor.
Llevaba mi navaja en el bolsillo. No llegué a hacerlo porque el dueño del jeep en que andábamos me jaló del brazo y me llevó a seguir en la caravana. No recuerdo quien era ese chofer pero sé, por la presencia viva que tengo de sus ojos, que él sabía lo que yo iba a hacer y simplemente intervino. Me miraba y se reía con admiración. Yo lo sentí así.

Este es el inicio de mi novela "Los Afortunados".

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