Tinta Húmeda 6

1

Abro la madrugada.
Es adrede mi desnudez
que busca ser invadida por el frío.
Corro la bruma con la mano
como abriendo una cortina,
avanzo hacia el día
que empieza a hacerse nítido.
Es mi estrategia para añorar tu abrazo.

Espero tu rostro como fondo del paisaje.

Tus ojos brillantes entran en los míos,
siguen hasta el fondo sin pedir permiso.
Te sabes dueña de lo que llevo.

Tu sonrisa se saborea
con el anuncio de mis besos.

Vuelvo al día que me jala
hacia maniobras vacías.
Tu voz me guía
a través de los bultos inertes
de la ciudad en que vivo.


2

No tengo ninguna sensación turbia,
el tiempo fluye de modo insípido,
espeso,
lento,
con la cadencia de un Blues derretido y frío.

Es media tarde.
Mi premonición del encuentro
flota en una espera que palpita sin levadura.

Ella me reviste de una luz redonda
que me jala como una flecha que sabe donde va.

La espera es por primera vez
una cadencia que no aturde
y sólo embriaga media asta.

En su mirada
puedo ver mi propio rostro de cerca
y sentir su amor
que viene a sostener mis días.


3

Escribano de las estampas del día,
sugiero que me sea permitido
narrar mis impresiones.
¿Pueden ver que estoy descalzo?

No me preocupa la tormenta que se acerca
aunque la luz se vuelva espesa.

Quiero contar que una joven desnuda
ha florecido en mi casa,
danza y habla con ademanes.
Me abraza en el sueño
y me traspasa con su voz de azúcar,
me humedece.

Mi casa es ahora una litografía en movimiento,
dejó de ser un destino
marcado en el mapa de los ciegos.


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