domingo, 14 de septiembre de 2014

Antes De La Lluvia






Sé que mis rituales se han acartonado,
son opacos y huelen a especias
a punto de descomponerse.
Los sostiene la fuerza de la costumbre
y mi empeño por mantenerlos invariables.
Voy calcando mis días en una secuencia
que sólo varía la intensidad de su palidez.
El gusto por el tono mostaza
se expande en todas direcciones.
En la comida a través del curry,
el café con una pizca de leche en polvo,
la lámpara una bombilla de menor voltaje,
en el rostro noches conmocionadas.
Todo quiere volverse textura de otoño,
tinte de cúrcuma,
matiz de zona tórrida. 


jueves, 4 de septiembre de 2014

Transeúnte.




Ahora entiendo por qué alguien, una persona cualquiera, se detiene en medio del tumulto que lo arrastra hacia el norte pactado, y sin explicación, libera un llanto sonoro, de quejidos impotentes, de aire mal pausado.
Es evidente que nada le colma y el papel asumido en la comedia ya no le place. El disfraz ya no le cala. Y dentro, hace erupción el desencanto que ha tragado sin digerir, sin asimilar.

Le importa poco que se enteren de su blandura, quiere alcanzar la liviandad, dejar que por fin el viento lo lleve sin rumbo, no ganar nada, pero tampoco perderse.