Estación.

Soy una imagen producida por otras imágenes.

Miro el piso donde me estaciono a esperar el bus, hay una flecha amarilla indicando la dirección en que debo abordar, dos puertas  de vidrio y marco de aluminio se abren automáticamente para dejarme ir, la estación es un recinto metálico pintado de gris. Son las cuatro de la tarde y la luz del sol mantiene su intensidad igual desde el medio día, una mancha magenta de pintura anticorrosiva sabotea la uniformidad opaca del concreto del piso, la base de la edificación es una plataforma levantada a un metro de la calle.

Mi camisa azul celeste resplandece con el fulgor  del sol, mi entrecejo arrugado brota sudor en gotas saladas. Hay viento fuerte, ese es el milagro de esta ciudad oriunda del fuego, el aire se mueve tan deprisa que la candela del verano se ve mermada, nada chamusca. Yo nunca me preocupo de los cambios del clima, esa prepotencia es asunto de la naturaleza.

Sigo la rutina programada, soy un zombie vegetal sazonado por delirios silenciosos, miro a todo lado sin girar la cabeza más de 30 grados, no me dejo tocar por los azares que padecen las personas junto a mi, sus vidas poco me dicen, prefiero regocijarme aceptando que sus formas son la expresión fallida de una belleza que perdió su carisma.

Mi boca no se fatiga de estar quieta, sabe que entre menos palabras haga públicas menos me veré forzado a interactuar en los diálogos sin sustancia con que se malgastan las palabras cada día.