Boca Cerrada.

Cuando estás solo se activa un tipo de silencio dentro de ti que no es fácil reconocer, sobre todo porque a cada instante la voz con que tu mente hace presencia está hablando de los recuerdos y las fantasías que has elegido para acompañar ese silencio, esa soledad.

Sales al día, te incrustas en el mundo, te incorporas a la calle. Tu silencio se llena de ruidos, voces de tantas personas que hormiguean cerca, máquinas que han cobrado vida por efecto del combustible y la electricidad, efectos de la naturaleza que ruedan por la ciudad soltando susurros de viento o agua, crujidos de calor.

Descubres que lo llamado silencio es la quietud de tu boca. Las palabras que vas escribiendo mientras viajas en el bus materializan el dictado de tu mente ociosa. Te agrada ese estado intermedio entre reflexión y trance, ese amodorramiento activo que aporta variaciones a tu viejo soliloquio. Sonríes. Caes en la cuenta de que la soledad es un atuendo confeccionado con piezas intercambiables. En cada jornada combinas gestos y verborrea para hacerte notorio, incluso cuando juegas a parecer un ente invisible o un zombie decorativo.

El silencio es, en últimas, la máscara que usas para enrostrarle al mundo tu indiferencia, tu idiosincrasia de monje mundano, tu blando odio añejado.